Г.Я.
Ты говоришь, не можешь определиться с темой!
О чем бы, о таком бы из жизни написать?!
Когда-то ты писала про юности проблемы,
Про встречи, ожидания, желание летать.
Про этот мир,
Что, кажется, стоит лицом к другому,
Про сердце в белой тряпочке, и про глаза Его.
Ты говоришь, что муза мол, приходит не к любому.
Гостит она у гениев, другим же - ничего.
А Муза корчит рожицы,
Скучает за спиной
Твоею, как ей хочется
Поговорить с тобой!
О сколько сказок знает
Чудесных, неземных.
Она во сне, бывает,
Тебе являет их!
Или в минуты тихого, благого озарения
Когда затылком чувствуешь ее прикосновенье!
Как будто мир иной приоткрывает дверь.
Ступай, не бойся, и в себя поверь!
Когда слова, сорвавшись с губ, слетают как цветы,
Или струятся серебром заветнейшей мечты,
Возьми ты ручку и тетрадь и просто сядь писать,
Поверь мне, все получится, ведь эта муза - ТЫ!